Come una nuvola bianca nella serenità del cielo il foglio si dispiega sullo sfondo celeste. Le mie dita danzano sulla tastiera al ritmo lento delle parole tracciano sillabe e ombre della mia vita. Saltano a grandi passi da un tasto all’altro simili all’airone che spicca il volo verso un oriente lontano, mi staccano dall’opacità dello stagno. Affaticato dall’ansia di volare alto senza muovere un solo muscolo non c’è nulla di bianco e azzurro nel cielo dove m’innalzo. Lampi muti tra nuvole gonfie di tante voci raccolte in un canto e nel quadro che ricompone pian piano visi, bocche d’amore, labbra, corpi che s’intrecciano e tornano a vivere come cenere sparsa sulle parole già scritte, hanno la forza di squassarmi il petto con martellante memoria di scenari vissuti perduti e ritrovati. Le mie dita si tendono con delicata malinconia alla pagina macchiata da schiere di stelle in viaggio come le code di comete nere. Le cercano le inseguono. Tornano sui tasti immobili come aironi feriti.
Seduto da solo al tavolino del bar senza ambizioni né desideri triste e quieto penso alle sale d’attesa piene di sogni altrui e le ricopio in versi sul foglio del mio pensiero. Nelle lunghe giornate di sole seguo il vostro passarmi accanto come vigili mummie dai visi riarsi, le ragazze con le labbra assetate d’amore che ridono eternamente giovani e i bambini vocianti che mangiano un gelato alla fragola. Ma in fondo alla strada è il vento lieve come una farfalla che mi porta il profumo della natura e un interminabile tramonto nel susseguirsi delle stagioni. In compagnia del silenzio sento il lento scrosciare della pioggia sul selciato e nella notte sotto lo sguardo muto dei lampioni il sonno delle vetrine sbarrate dalle serrande mi ricorda come sono stati i miei anni. Nulla intorno mi distrae dal pensare alle speranze ingannatrici del mio passato ai sogni inutili di un futuro immaginato. Il vecchio Ribeiro che mi sta di fronte sul suo alto monumento di marmo si compiace delle sue trovate argute e si congeda con un sorriso ironico. Quando il sole brilla pesante nell’azzurro qualcuno sorridendo mi siede accanto finge di conversare con me e mi chiede come mai le mie parole ardono ancora tra incanto e cupa contemplazione. Con il braccio poggiato sul tavolino taccio come una cosa dimenticata che vede in sé stessa la disperazione del nulla. Prima di allontanarsi mi stringe la mano sospesa tra il cuore e la mente come un airone che porta via i sentimenti verso un cielo dove si mescolano illusioni e dolore. Non posso guardarvi negli occhi e se potessi vi guarderei senza vedervi. E se vi vedessi quanto lontano sarei dai vostri pensieri! Nel bronzo che m’imbalsama il corpo nell’immobile parvenza di vita il mio cuore paziente come il ragazzo che spesso ho rimpianto palpita ancora per vendicarsi d’averlo negato con la stessa passione con cui si nega Dio. Mi levo l’ampio cappello augurandovi buon sole e la pioggia se necessaria.
M’immagino Pessoa che scrive con la pipa tra le labbra nella sua confortevole stanza, e mentre scrive pensa che tutto ciò che gli sta intorno non esiste. Ma è lui che lo cancella e nel cancellarlo si fa il dono del vuoto, che gli permette di vedersi nudo e indifeso e spesso offeso dalla realtà da cui si sente aggredito. Non è la realtà che lo aggredisce ma quella condizione, spesso maledetta, che condanna tutti i poeti a vedere, con occhi esasperati dalla propria sensibilità, ogni cosa incastonata nella propria transitorietà, destinata a finire, e che nulla di ciò che li circonda è puro, di quella purezza che solo un animo sensibile desidera al di là di ogni possibile realtà. Quando poi l’idea di Dio e della sua eternità immutabile, diventano per il poeta la chiave che spalanca la porta del sognare e del piangere, allora l’uomo-poeta si accorge del proprio bisogno più intimo di sentirsi orfano per poter accrescere il sogno di essere amato. Ma anche per ipotizzare un universo talmente immenso da contenere indistintamente tutti i propri sogni e i propri incubi, e per l’eternità smarrirvisi. Questo prendere coscienza della propria contraddittorietà, crea una frattura – come la sente Pessoa – tra l’uomo che ogni giorno gioca con i suoi gingilli (tecnologici, hobbistici, idealistici, artistici o semplicemente affettivi – nell’ottica in cui li percepisce il poeta) e l’uomo che si accorge, anche solo per un attimo, del proprio trastullarsi, mentre è in realtà alla ricerca dell’amore e dell’essenza della vita. Ma questo amore e questa essenza si potranno mai raggiungere? Allora Dio, lui che avrebbe il potere di consolare permettendo il soddisfacimento dell’anelito umano, ha lo stesso potere del vento che, malinconicamente si dissolve come si dissolvono tutte le aspirazioni a cui tende l’uomo.
Fernando Pessoa – Dov’è Dio, anche se non esiste? Onde está Deus, mesmo que não exista?
Nancy Dalberg, String Quartet No. 1 in D Minor: III. Adagio Nordic String Quartet
~~~~~~~~~
Dov’è Dio, anche se non esiste? Voglio pregare e piangere, pentirmi di crimini che non ho commesso, godere del perdono di una carezza non propriamente materna. Un grembo su cui piangere, ma un grembo enorme, informe, spazioso come una notte d’estate e al contempo vicino, caldo, femminile, accanto a un focolare qualsiasi… Potervi piangere cose impensabili, fallimenti che non so neanche quali sono, tenerezze di cose inesistenti e brividi per grandi dubbi su chissà quale futuro… Una nuova infanzia, ancora una vecchia nutrice e un piccolo letto dove alla fine addormentarsi, fra racconti che cullano, uditi appena, con l’attenzione che affievolisce, pericoli che si insinuavano fra giovani capelli biondi come il grano… E tutto ciò grandissimo, molto eterno, per sempre definitivo, della statura unica di Dio, là nella triste e sonnolenta realtà ultima delle Cose… Un grembo o una culla o un braccio caldo attorno al collo… Una voce che canta piano e sembra farmi piangere… Il crepitio della fiamma del focolare… Un caldo d’inverno… Un tiepido smarrimento della mia coscienza… E poi senza suono, un sogno calmo in uno spazio enorme, come la luna che ruota fra le stelle… Quando metto da parte i miei artifici e metto in ordine in un angolo, con un’attenzione piena di affetto – con la voglia di dare loro dei baci –, i miei giocattoli, le parole, le immagini, le frasi –, divento così piccolo e inoffensivo, così solo in una stanza così grande, e così triste, così profondamente triste!… Insomma, chi sono, quando non gioco? Un povero orfano abbandonato in Via delle Sensazioni, che batte i denti dal freddo all’angolo della Realtà, costretto a dormire sui gradini della Tristezza e a mangiare il pane offerto dalla Fantasia. Di mio padre so il nome; mi hanno detto che si chiamava Dio, ma il nome non mi dice niente. A volte, di notte, quando mi sento solo, lo chiamo e piango, e me ne faccio un’idea da poter amare… Ma poi penso che non lo conosco, che forse lui non è così, che forse non sarà mai quello il padre della mia anima… Quando avrà fine tutto ciò, queste strade dove trascino la mia miseria, e questi gradini dove contengo il freddo e sento le mani della notte penetrarmi fra gli stracci? Se un giorno Dio venisse a prendermi e mi portasse a casa sua e mi desse calore e affetto… A volte ci penso e piango per la gioia di pensare che posso pensarlo… Ma il vento soffia per le strade e le foglie cadono sul marciapiede… Alzo gli occhi e vedo le stelle che non hanno nessun senso… E di tutto ciò resto soltanto io, un povero bambino abbandonato che nessun Amore ha voluto come figlio adottivo, nessuna Amicizia come suo compagno di giochi. Ho troppo freddo. Sono così stanco nel mio abbandono. Va’ a prendere, o Vento, mia Madre. Portami di Notte alla casa che non ho mai conosciuto… Restituiscimi, o Silenzio immenso, la mia nutrice e la mia culla e la canzone che mi faceva addormentare…
~~~~~~
Onde está Deus, mesmo que não exista? Quero rezar e chorar, arrepender-me de crimes que não cometi, gozar ser perdoado como uma carícia não propriamente materna. Um regaço para chorar, mas um regaço enorme, sem forma, espaçoso como uma noite de Verão, e contudo próximo, quente, feminino, ao pé de uma lareira qualquer… Poder ali chorar coisas impensáveis, falências que nem sei quais são, ternuras de coisas inexistentes, e grandes dúvidas arrepiadas de não sei que futuro… Uma infância nova, uma ama velha outra vez, e um leito pequeno onde acabe por dormir, entre contos que embalam, mal ouvidos, com uma atenção que se torna morna, os perigos que penetravam em jovens cabelos louros como o trigo… E tudo isto muito grande, muito eterno, definitivo para sempre, da estatura única de Deus, lá no fundo triste e sonolento da realidade última das coisas… Um colo ou um berço ou um braço quente em torno ao meu pescoço… Uma voz que canta baixo e parece querer fazer-me chorar… O ruído de lume na lareira… Um calor no Inverno… Um extravio morno da minha consciência… E depois sem som, um sonho calmo num espaço enorme, como a lua rodando entre estrelas… Quando ponho de parte os meus artifícios e arrumo a um canto, com um cuidado cheio de carinho — com vontade de lhes dar beijos — os meus brinquedos, as palavras, as imagens, as frases — fico tão pequeno e inofensivo, tão só num quarto tão grande e tão triste, tão profundamente triste! … Afinal eu quem sou, quando não brinco? Um pobre órfão abandonado nas ruas das sensações, tiritando de frio às esquinas da Realidade, tendo que dormir nos degraus da Tristeza e comer o pão dado da Fantasia. De um pai sei o nome; disseram -me que se chamava Deus, mas o nome não me dá ideia de nada. Às vezes, na noite, quando me sinto só, chamo por ele e choro, e faço-me uma ideia dele a quem possa amar… Mas depois penso que o não conheço, que talvez ele não seja assim, que talvez não seja nunca esse o pai da minha alma… Quando acabará isto tudo, estas ruas onde arrasto a minha miséria, e estes degraus onde encolho o meu frio e sinto as mãos da noite por entre os meus farrapos? Se um dia Deus me viesse buscar e me levasse para sua casa e me desse calor e afeição… Às vezes penso isto e choro com alegria a pensar que o posso pensar… Mas o vento arrasta-se pela rua fora e as folhas caem no passeio… Ergo os olhos e vejo as estrelas que não têm sentido nenhum… E de tudo isto fico apenas eu, uma pobre criança abandonada, que nenhum Amor quis para seu filho adoptivo, nem nenhuma Amizade para seu companheiro de brinquedos. Tenho frio de mais. Estou tão cansado no meu abandono. Vai buscar, O Vento, a minha Mãe. Leva-me na Noite para a casa que não conheci… Torna a dar-me ó Silêncio imenso, a minha ama e o meu berço e a minha canção com que dormia…
Livro do Desassossego por Bernardo Soares. Vol.II. Fernando Pessoa. (Recolha e transcrição dos textos de Maria Aliete Galhoz e Teresa Sobral Cunha. Prefácio e Organização de Jacinto do Prado Coelho.) Lisboa: Ática, 1982. (289)
Paul Hindemith: Organ Sonata No.2 (1937) – 3. Fuge · Peter Hurford
immagine dal web di proprietà dell’autore
~~~~~~~~~~~
L’occhio di luce sospeso nel buio mi segue, ostinato mi avvolge nella sua vampa proietta ai miei piedi l’ombra sfocata di un uomo. Sui miei lineamenti un angelo e un demone tracciano un me e un altro da me. Gesticolo rido pronuncio parole come se fossero mie. Piango con tutto il cuore le lacrime versate da un’ombra. Esulto, frugo nell’intimo di un io sconosciuto scambio le parti tra l’essere io e il mio essere un altro. Gridano tracimano l’uno nell’altro s’azzuffano appaiono insieme bifronti mi donano la sensazione d’essere il dio di qualcuno o qualcosa. Ho il volto dell’uomo che sente in sé il desiderio potente di violentare la morte. Arreso alla mia pluralità mi perdo trascinato nell’altrove del tempo e della mente. Dietro le quinte mi guardo attentamente allo specchio mi meraviglio di non avere volto, soltanto un ricordo e il mio sguardo che brucia. Ritento ogni battuta, mimo ogni scena. Ma è un caos vivente di voci uno stillicidio di memorie e di sentimenti che appartengono a un altro o a quel me stesso svelato in mille altri volti. Dal palcoscenico li ho visti. Spettatori sospesi nel buio del finito evento che ha rapito i loro animi. Si alzano voltano le spalle, si allontanano parlano a voce bassa, commentano tra loro a mente ebbra di commozione le parole del demone e dell’angelo. Scompaiono dalle porte in fondo al teatro.
Nel silenzio mi concedo una muta ricompensa. Cerco a memoria nei loro visi la sagoma dispersa del mio volto.
Andrea Falconieri (1586-1656) La suave melodia y su corrente Ensemble La Musa Armonica
Gustav Klimt Die Musik, 1895 Neue Pinakothek – Monaco de Baviera
~~~~~~~
La música fluye clara de la piedra sagrada del ser baja, se alza con susurros y escalofríos a lo largo de las caderas opresivas de la memoria. Desvela sin pasar por los ojos la exacta geografía de las palabras las libera en la escucha las hace pura esencia las inyecta en el azul, vena por vena. Como éter profundo se extiende por todo el cuerpo lo disuelve en márgenes fugaces entre el tiempo y la eternidad. Ofrece como regalo a la mente las turbaciones del alma, los colores que fluyen entre oscuridad y recaídas de una canción repetida con la boca cerrada. Desvela donde se acumulan las sombras de la mortalidad como el viento hace sin que la carne se pudra entre los dedos del tiempo.
Vaga por el espacio se rasga por llamadas no humanas de miedos y pesadillas se reforma en luminosa esencia. Se hace leve como una nube en el aire. Se desvanece.
Vuelve para iluminarnos, ella consoladora. Ella, pensativo encanto.
Coloro che scrivono versi intrecciandoli di speranze come alberi sontuosi e sottane di luce e augurano a tutti una vita assolutamente nuova parlino pure a voce alta. Tu che sei arso dal lungo fuoco del disinganno che sei meno di quel che pensi e sei meno di te stesso parla a bassa voce. Ancora non sai cosa sia l’assenza, la paura, l’ansia. Parla a bassa voce. Un’acqua che brucia scende dagli occhi un’aria fetida nei polmoni ha invaso lunghe file di uomini poi svaniti lungo corsie desolate. Sai cos’è il dolore la disperazione il lutto? Parla a bassa voce. Il silenzio tesse trame di panico e d’angoscia. Affondano le unghie nel petto soffocano i battiti di coloro che sono separati per sempre condannati nelle prigioni fredde vaganti nell’infinito. Parla a bassa voce. Usa la poesia per consolare le lacrime di coloro che guardano le lunghe file dei morti. Scrivi pacatamente. Fai trasparire dai versi una stella a coloro che sono rinchiusi nella scatola delle quattro pareti con le mani e il cuore legati dalla disperazione e dal lutto.
Tra le mie braccia, rondine taciturna porti sulle ali il profumo bianco del gelsomino e luce ai passi lievi che ci guidano nelle notti d’amore. Nello stupore silenzioso della stanza i nostri corpi navigano ebbri sulle onde d’armonie profumate. Come rondine che freme se il vento la sfiora carezzo le tue spalle di velluto con le dita spingo la tua veste che scivola lentamente seta sulla seta lucente del tuo corpo. Sento l’aroma soave della magnolia quando affondo la bocca nei tuoi capelli le mie mani seguono i lineamenti luminosi del tuo viso girano intorno alle tue labbra come gabbiani in cerca del nido. La nuvola leggera della tua veste s’arresta palpitante intorno ai seni. Poi scivola inattesa svela due rose profumate nel pallore delle stelle. Esita ancora come un drappo alla curva morbida dei fianchi.
Perché tu possa sentire il mio cuore più vicino delle mie mani piego le ginocchia poggio la fronte sul tuo ventre accosto la bocca alla freschezza del piccolo e roseo fiore dell’ombelico. Spingo via la veste dai tuoi lombi sodi come frutti e la coppa delle mie mani è colma della polpa carnosa della mela.
Perché i nostri corpi si lascino sommergere dalla marea dei desideri cresciuta sulle onde impetuose dei nostri baci carezzi la mia nuca con le tue dita di giunco baci le mie labbra con la punta dei seni affondi il mio viso nel loro solco. La veste scivola ancora scoprendo il pube e le tue gambe colonne di tenerezza che s’innalzano da ciottoli lucenti come ruscelli separati da una fonte che le cosparge di viole e di rugiada. Le mie dita seguono lievi la curva del tuo ventre e si smarriscono nell’umida macchia di muschio e capelvenere.
Tutto di te mi è noto e tutto è sconosciuto: il tuo collo flessuoso che le mie labbra sfiorano come farfalle che volteggiano sul miele l’incanto profumato delle spalle la curva dei tuoi seni il solco lungo la schiena che scende a illuminare la misteriosa fragranza del desiderio.
Distesi come le onde che si cullano sulla sabbia a te mi stringi con dolcezza col tuo corpo copri il mio corpo d’umide alghe perle lucenti grappoli di stelle. E mi guardi sorridendo come fossi un dio.
Tutto di te mi dice vita e desiderio. Tutto. Tutto di me dimentico.
Tu sei l’ansimare del mio respiro roco le unghie che mi infiggi nella carne. Io sono nei tuoi occhi umidi d’amore sulle tue labbra che fremono alle mie carezze.
Tutta ti smarrisci nella felicità di ritrovare la fragranza del tuo nido, rondine taciturna che il mio amore va colmando con la dolcezza del garofano penetrante. Tutto me smarrisco sulle mandorle molli della tua bocca sul tuo corpo profumato di astri fra i tuoi capelli neri come la notte fra le gambe che ansante apri e lasci penetrare nel solco palpitante della vita il seme della mia.
E all’alba ci ritroviamo nella luce dei nostri sguardi nella sostanza infinita che ci circonda e colma dei nostri desideri ci ricorda quanto profonde siano in noi le radici misteriose della notte.
